Avec Scarlett et Novak, Alain Damasio met en garde les adolescents contre les dangers de la vie numérique. Démonstration imparable.
« Novak court. Le quai est désormais désert. La pluie insiste. Les pavés sont luisants et ses baskets couinent de trouille. Il court avec des foulées de 2,02 mètres, à une fréquence de trois foulée par seconde, soit 22,1 kilomètres par heure. Son rythme cardiaque vient de monter à 160 battements par minute, sa sudation frôle les 2 millilitres par centimètre carré de peau. C’est son brightphone qui lui scande tout ça, sans écouteurs, par conduction osseuse.
– Novak, tu viens de battre ton record de fractionné. Veux-tu tweeter la nouvelle à tes amis ? le prévient son appareil.
– Derrière, ils sont à combien ?
– Tes concurrents sont à 160 mètres derrière toi.
Souhaites-tu définir une ligne d’arrivée virtuelle ? Je te propose le Pont Vinci.
– C’est pas… des concurrents… Scarlett. »… Lire la suite de l’article à proposLa voix qui murmurait à l’oreille des ados
« J’avais 11 ans, je rentrais de l’école avec mon frère et le soleil bleu tout en haut. Il était grand Yaël. Il avait seulement 16 ans, mais il savait des choses comme un vieux de 20 ou même de 30 ans. Il savait reconnaître le printemps à l’épaisseur et à l’odeur du vent, il savait battre les profondeurs de l’hiver et les colères de maman, il savait quand il fallait fermer la porte de la chambre à double tour et attendre que papa redevienne normal, il savait quand il fallait se prendre les mains et se les serrer fort. On était arrivés dans la maison-arbre, celle qu’on achèterait quand on serait grands.»… 
« L’année dernière, grand-père m’a offert un petit éléphant pour mon anniversaire. De temps en temps, le petit éléphant se transforme en un éléphant géant. Avant mes six ans, je vivais avec grand-père et grand-mère à la montagne. Là-haut, dans la nuit, les étoiles étaient si brillantes. A l’époque, papa et maman habitaient la ville. Ils me manquaient beaucoup. Aujourd’hui, Grand-père à la montagne et grand-mère au ciel me manquent énormément. Je ne sais pas depuis quand le silence s’est installé à la maison.»
Cette petite brune, longiligne et solitaire, conte sa difficulté à vivre dans sa ville pleine de bruits anonymes. C’est comme un long silence dans lequel elle s’enferme et où elle se réfugie avec ses amis imaginaires. Elle a l’âge où l’on a l’impression que plus personne ne vous comprend. A la maison, ses parents semblent trop occupés, à l’école, les autres la tyrannisent… Elle cherche un refuge. Autrefois, elle le trouvait dans les nuits étoilées de la montagne où elle vivait, petite, avec ses grands-parents.… 
« Une nuit de lune rousse, au pays des volcans assoupis. Nuit de tempête, un vent fou hurle avec les loups !
« C’est une fin de journée lumineuse. Il fait très chaud. Mes tresses sont un peu défaites. J’ai quatorze ans. Je porte l’uniforme du collège et mon sac de cours en bandoulière. Assise sur le porte-bagages de la vieille mobylette bleue de mon oncle, je délaisse la ville et son brouhaha. Les vacances sont devant, mon sourire innocent ; je rentre à la maison. Je me sens légère, forte, protégée derrière oncle Blabla qui zigzague habilement au milieu d’une circulation dense.
«C’est un zèbre sans rayures, debout dans les herbes jaunes, avec deux enfants couchés dans son ombre.